La dodicesima notte
È la dodicesima notte che nelle banlieuses delle città francesi divampa la rivolta dei giovani figli e nipoti di immigrati. I commentatori di professione commentano, enunciando (per lo più) colossali sciocchezze sulla stampa e sui media, qui da noi Ballarò e Porta a Porta stanno preparando i loro compitini per la tivu deficiente (come dice nonna Ciampi), i benpensanti hanno (come al solito) tutt'altro a cui pensare, i casseurs esercitano di fatto le loro notturne critiche distruttive, i piccoli haider in camicia verde di casa nostra ringhiano imitando quello stronzo di Le Pen, Cofferati -da Bologna- richiama al rispetto della legalità, Celentano non sa se la rivolta francese sia rock o lenta, ma il vero bradipo è lui, chi ha buona memoria storica ricorda le black-panthers afro-islamiche di Malcom X, chi ha la memoria più corta balbetta i nomi di Bin Laden e di Al Zarkawi e snocciola le date dei peggiori disastri avvenuti nel pianeta occidentale dopo l'11 settembre, Jacques Le Goff dà dell'incompetente a Chirac, Marc Augé disserta sulla maglia numero dieci del cannoniere Zidane, Claude Levi-Strauss piange su Babbo Natale giustiziato, Robespierre ha perso la testa.
È la rivolta di un'Halloween islamica, ritmata su un riff de Les Noubians:
Mon peuple danse et chante/ Il exalte da joie / Loin de l'ignorance, il démontre sa foi/... Fils et filles, vous et moi/ prèts au combat... (Makeda). Allosanfant...
Conrad




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